Las sombras las persiguen..
Estériles han quedado; ya
No pueden parir un verso...
Agoniza en silencio este corazón
En la más conflictiva guerra...
Una soledad disecada. Ya
no encuentra una lágrima...
Son mis manos una despojo
entre burdeles lastimeros...
Son mis ojos el infierno
que extinguen las palabras...
Es el papel un revolucionario
magullado y moribundo...
Es el amor que te extraña
y camina ciego hacia el abismo...
Es la mesa, es la silla, complotando
a hurtadillas un siniestro atentado...
Son estas horas, Medias Tintas,
Dejando inconclusas las hojas y este Amor...
Son los verdes enajenados un
paredón hacia el olvido...
Son tus manos sin las mías...
Son mis silencios peregrinos...
Son mis labios moribundos...
Son tus besos golondrinas...
Son sólo versos solitarios...
Son utópicas esperanzas...
Son; simplemente Dos palabras las que ansío y tus ojos en los mios...
¿Son ilusiones vagas? ¿o este papel se ha escrito?
Con manchadas soledades; embriagada voy por el camino
Sin retorno, en silencio, y una lágrima en la lejanía...
Un crepúsculo sin brazos y un abrazo sin tus brazos
Un vientre sin vida y un Adiós sin despedida...
Isabel Martin.
Copi@DR.
Argentina.
